Les carnets de Bér.

~~Un nouvel élève est arrivé ce matin. Il a été présenté à toute la classe, puis il s’est assis à côté de moi, là où il y avait une place de libre. Il semble pas du tout intimidé, depuis qu’il s’est installé à ma droite, il n’arrête pas un instant de parler.

Ça oui, on peut dire que le nouveau a du bagou. D’ailleurs lui, appelle ça de la « tchatche ». Ce mot m’était complétement étranger jusqu’à présent… Selon ses propos, il serait capable d’endormir n’importe qui avec son flow de paroles. Une sorte d’hypnotiseur quoi ! Son débit et rapide mais il n’a pas l’accent Thiérachien qui nous caractérise tous ici, au collège Georges Cobast.

Il me dit qu’il vient de Panam. J’ai déjà entendu ce nom dans une chanson d’Edith Piaf, mais aucune idée de là où ça se trouve. Remplacez Panam par Eldorado, Panplune, Katmandou, je serai pas plus avancé. Devant mon air incrédule, il m’apprend que Panam c’est Paris. Ah ! Sait- il au moins ce que nous disons des franciliens ici ? « Parigots tête de veau, parisien tête de chien ! » Comment peut-on passer à une vie dans la capitale, à une autre perdu au milieu du bocage ? A Hirson aussi nous avons nos Champs Elysée, mais à la place d'une longue avenue bondée de commerces et de boutiques de luxe, vous y trouverez juste un pâté de maisons délabrées.

Toute l'heure de cours, nous la passons à bavarder, ou plutôt, je la passe à l'écouter, pris dans un long monologue. Il me raconte que ses parents l'ont déposé en "ture-voi" devant les grilles du collège ce matin, puisqu'aucune ligne de bus, ni de métro ne traverse la ville aux hérissons. Une "ture-voi" ? C'est quoi ça ? L'explication m'est donnée : il s'agit de verlan, autrement dit de "l'envers". C'est assez simple, il suffit d'inverser les syllabes de chaque mot. Décidemment, on parle pas le même langage ! Dans notre coin, pour désigner une bagnole, on emploie le terme de "carrette".

Son cahier est grand ouvert sur son bureau. Aucune leçon n'est retranscrite dessus. Au lieu de cela, d'étranges inscriptions, des mots formés avec de grosses lettres au marqueur, qui se chevauchent, se mélangent même. J'ai déjà vu ce type de calligraphie, peinte sur les murs de la Gare du Nord. J'étais allé une fois par le passé à Paris, lors d'un voyage en sixième pour aller visiter Le Louvre. A douze ans, on vous envoie au Louvre dont vous vous foutez éperdument, à seize, on vous emmène au cinéma voir un Disney... Je parviens à déchiffrer l'un de ses tags. Il est noté " SEGREGATION RACIALE". En plus, il emploie des mots savants le Momo ! Monsieur Cherubin , notre professeur d'histoire qui se la jouait "Cercle des poètes disparus" et devant qui toutes les midinettes étaient en émois, nous avait averti : la notion de race ne s'applique pas aux humains. Elle doit uniquement être employée pour les animaux, chiens; chats... dans le but de faire le distinguo entre un berger allemand et un lévrier Afghan. La notion de race chez l'homme, n'est qu'une pure invention d'un fou furieux frustré et paranoiaque. Chez l'homme, on parlera plutôt de type : type eurasien, type caucasien...

L'heure du déjeuner arrivée, nous passons au réfectoire et nous nous attablons avec nos plateaux, par petits groupes de quatre. Mohammed ne touche même pas à son assiette, l'air dégouté. Purée, jambon, on a pourtant connu pire comme menu... Quelle tronche va t-il faire lorsqu'on lui servira des épinards ? Mon assiette terminée, je pique la sienne et la dévore entièrement. Je crois que je me suis fait un copain pour le midi à la cantine.

Avant la reprise des cours à quatorze heures, il nous reste suffisamment de temps pour entamer une partie de foot. Le ballon nous avait été confisqué parce que la dernière fois, nous avions cassé un carreau mais c'est pas grave, nous en avons fabriqué un avec quelques copies doubles, et un rouleau de ruban adhésif entier. A la constitution des équipes qui se joue à "plouf-plouf", nous proposons au titi parisien de se joindre à nous, celui-ci refuse. Courir dans une pâture à onze derrière un ballon, se n'est pas sa tasse de thé à la menthe. Selon ses dire, Lens est un club qui ne vaut rien, ses tribunes seraient remplies exclusivement de chômeurs et d'alcooliques et de toute façon, pour lui, seul le PSG des Weah, Ginola, Valdo... comptent. Et puis le banlieusard préfère les sports urbains comme le streetball, du basket à trois contre trois dont les parties se disputent sous un seul et même panier.

En même temps, jouer en jean, ce n'est pas très commode. Nous, nous portons tous nos survêts Adidas à la mode en ce moment avec des sweats de marques de sportwear. Mohaz doit être le seul mec vêtu d'un jean, d'un pull classique avec la chaîne en argent qui brille par dessus.

Cette année là, nous apprîmes de notre nouveau camarade, beaucoup de choses qui nous étaient jusqu'alors inconnues, la culture des banlieues, le hip-hop, le smurf, le break-beat, les petites combines... En échange de quoi nous fîmes de lui, le plus Thièrachien des "scar-la".

L’été commençait à décliner, les jours à raccourcir, les nuits devenaient plus fraîches et plus humides. La rentrée de septembre approchait à grands pas.

Maintenant que les champs de betteraves sucrières étaient totalement désherbés, qu’on ne trouvait plus la moindre trace de gaillet, de matricaire, d’amarante ou de chardon dans leurs sols, je réfléchissais à l’endroit où je pouvais passer quelques jours de repos bien mérités avant de retourner en classe. Parce-que je ne pouvais perdre deux journées dans de longs trajets en voiture, je pesai le pour et le contre, entre un séjour au Lac de l’Eau d’Heure, au Val Joly, aux Etangs des Moines, aux Vieilles Forges ou même sur le site de Blangy. Je n'eus pas le temps de me décider, que le père Buisson vint me proposer une dernière mission. L'agriculteur peinait à trouver de la main d'oeuvre. Malgré ses airs rudes, depuis que sa femme l'avait quitté, qu'une secte l'avait dépossédé de la majorité de ses biens, l'homme toujours vêtu d'une côte de travail et coiffé d'une casquette John Dere, faisait souvent l'objet de gorges chaudes, dans les chaumières du village. Plus par appât du gain que par compassion, j'acceptai le job, j'allais assister à la campagne d'arrachage des pommes de terre.

Mon contrat était de courte durée, une petite semaine et mes horaires ( 8h-12h / 14h-18h ) semblaient être une sinécure pour le bouseux qui les soirs du 14 juillet, sortait son tracteur pour montrer que "LUI" avait du travail, pendant que les autres villageois défilaient aux lampions. Je me retrouvai un lundi matin sous un hangar, accompagné d'autres paires d'yeux et de bras, face à un tapis roulant sur lequel des bennes de patates étaient déversées. Sans se laisser dépasser par la vitesse du flux, et avec une certaine dextérité, il fallait débarrasser le tapis de toutes les fanes et de toutes les petites mottes de terre. C'était un peu comme jouer au "Chass Taupe", ce jeu de société pour enfants, où il vous faut avec un maillet, fracasser le crâne des nuisibles, à la sortie de leur trou. Au bout de la chaîne, les pétiotes finissaient leur course dans de grandes caisses en bois. "Une patate, deux patates... cent patates !" . Les premières minutes, je me prenais pour Vico, "le roi de la pomme de terre". Au bout de quelques heures, je n'était plus qu'un simple ouvrier d'usine qui répétait toujours les mêmes gestes, inlassablement. Ce job est hachi-er !, je me fis la plaisanterie à moi-même, sans la partager avec tout le gratin présent à ce moment. Pendant, la pause du midi, je rentrai chez moi, me fis un steak- frites surgelées puis je m'allongeai sur le canapé pour une petite sieste. Quand j'essayai de fermer les yeux, je ne pu m'empêcher de voir les tubercules, tournaient sur elles-mêmes.

"Lundi des patates, mardi des patates..." Comment des salariés peuvent, pendant toute une carrière, se retrouver tous les jours devant le même instrument et jouer inexorablement la même note ? Nous étions maintenant déshumanisés, robotisés, balançant nos bras en cadence, à la cueillette des indésirables " Tchac, tchac, tchac..." Heureusement, dès la seconde partie de journée se fût pour moi ravioli. Finie la corvée de patates, le général Buisson m'affecta à un autre poste. Je devais désormais conduire le chariot élévateur, bien que je n'avais pas de permis de cariste, nous n'allions pas en faire tout un plat pour si peu. Avec le manitou, j'empilais les caisses de bois pleines, les unes sur les autres dans un coin du hangar. Il fallait être précis et délicat, surtout quand il s'agissait de poser le dernier contenant tout en hauteur, afin d'éviter que celle-ci ne s'écrasa sur moi-même et me réduisit en purée Mousline.

A la fin de la campagne, le cultivateur nous remercia avant de faire ses valises pour quelques jours dans le Dauphiné. Sur le chemin en rentrant chez moi, j'allais glaner quelques champs à la quête de Bintches qui n'avaient pas été ramassées car ce jour là encore, à la guerre comme à la guerre, j'allais me cuisiner des patates.

Nous ne sommes pas en Louisiane ni dans un autre état du sud des Etats-Unis. L'esclavage a été aboli il y a plus de cent cinquante ans. Pourtant , nous travaillons comme des forcenés dans ce champ depuis l'aube. La rosée du matin s'est infiltrée par dessus nos bottes de caoutchouc et à la mi-journée, nos pieds marinent encore dans nos chaussettes humides. Les feuilles coupantes des végétaux nous lassèrent les genoux et le bas des cuisses. Nos jambes ankylosées sont une mosaique de griffures, de petites cicatrices. Nous avons le dos brulé par le soleil. Nous sommes de véritables rednecks ( dos rouge ) au sens propre du terme. L'échine toujours courbée vers la terre, usés par les efforts à répétition, les lombaires sont douloureux. J'ai des cloques aux doigts malgré la protection que m'offre une paire de gants. Notre patron, un riche propriétaire terrien, inspecte nos moindre faits et gestes, hurle ses consignes, depuis un chemin de terre, accoudé contre son 4*4 en sifflant des bières gardées au frais dans une glacière. Son chien, un molosse grognard la bave aux babines, fait des allées et venues entre les hayons, reniflant et suivant la probable piste d'un lièvre. Il fait une chaleur moite et écrasante en cette belle journée de juillet. J'ai le front qui perle sous la visière de la casquette vissée sur la tête pour prévenir les risques d'insolation. Le sang bat dans mes tempes. J'ai mal à la tête et la bouche sèche, premiers symptômes de la déshydratation. Mon âme pour une mousse bien fraîche ! Même de la pisse d'âne comme les Kronembourgs qu'enquille l'une après l'autre le boss. Nous avons fait une pause rafraîchissement il y a une heure de cela. Nous eûmes droit à de l'eau tiède, à boire au goulots de bouteilles en plastique, qui étaient stockées à l'ombre, sous le Range-Rover. Le prochain break ne se tiendra pas avant une heure. Pas une minute de plus, pas une minute de moins. Il est impossible d'y déroger; Nous essayons tant bien que mal de maintenir la cadence, mais nos organismes sont fatigués. Las, le moral au plus bas, nous sommes de moins en moins productifs. Pour redonner du baume au cœur de mes compagnons d'infortune, j'entame à voix haute un gospel :

" _ When Israel was an Egypt land..., J'attends quelques secondes, pas un n'embraye, pas un écho... Je décide de continuer.

Oppresed so hard they could not stand., Enfin des voix s'élèvent au beau milieu de ce carré de la superficie d'un hectare :

_ But let my people go.

_ So the lord said : " Go down Moses

Way down in Egypt land

Tell all pharaoes

Let my peop...

_ C'est pas fini ce rafut ! Je vous paie pour travailler, pas pour que vous chantiez je ne sais quoi !

_ Enfoiré d'esclavagiste !, Je dis à voix basse.

Travailler comme saisonnier pour un cul-terreux de Lemé et arracher les mauvaises herbes dans un champs de betteraves qu'il avait oublié de traiter, n'était pas une partie de plaisir.

Course-poursuite dans les rues de Vervins. Quelques pilotes de bolides prennent tous les risques pour échapper à leurs poursuivants. On entend les moteurs vrombir jusqu'au point de rupture, et les pneus crisser en laissant de la gomme sur le bitume. Une équipée sauvage, une horde motorisée à la Mad Max sème la pagaille dans la petite commune de Thiérache pourtant réputée tranquille. Les feux rouges sont systématiquement grillés, les Stop, les Cédez le passage, non respectés et la vitesse limitée à cinquante kilomètres heure en agglomération, largement dépassée. Les virages sont pris en dérapage parfois au frein à main, même les plus serrés. Les pots d'échappement fument noir, signe que les voitures tournent à plein régime. Les badauds incrédules et un peu effrayés se tiennent loin de la chaussée prenant leurs enfants par la main ou dans leurs bras, de peur que ses derniers finissent sous les roues d'un de ses fous du volant. D'autres, regardent ce spectacle hallucinant de derrière leur fenêtre ou depuis le balcon. Quelle mouche les a donc piqué à bord de leur rutilante machine aux couleurs flashy ? Que fuient-ils ? La police ? Les douanes ? Dans la cité de Picardie d'habitude si calme, les gamins jouent ici au football les soirs après l'école à quelques mètres seulement de l'asphalte. Qu'arriverait-il si l'un d'entre eux traversait pour récupérer son ballon ? Cela ressemblerait à un mauvais remake d'une campagne télévisée de prévention pour la sécurité routière. La RN 2 serait- elle devenue une autoroute pour l'enfer, le terrain de jeux des délinquants routiers ? Cela fait un petit moment déjà que ce rodéo urbain perdure, mais nous ne voyons toujours pas les forces de l'ordre poindre le bout de leur nez. Ils vont finir par provoquer un accident. C'est sur ! Alors là, nous n'aurons plus qu'à compter les victimes à déplorer. Faut avouer, les mecs maitrisent au volant mais d'où viennent-ils ? Sont- ils tout juste remontés du sud de l'Espagne en Go Fast ? Non, vous n'y êtes pas du tout. Les 12 et 13 avril 2014, se tenait la cinquième édition du rallye de Vervins.

J'étais triste, écoeuré quand ma mère brisait la nuque d'un lapin d'élevage, avant de le pendre la tête en bas et de le saigner en lui arrachant un œil, à l'aide d'un couteau. Une petite entaille sur chaque patte arrière, et la peau était retournée, déroulée comme l'on retire une chaussette, jusqu'à ce que la pauvre bête se retrouvait "sans pyjama".

Je faillis m'évanouir, le cœur retourné le jour où il fallut que je tinsses le cou d'un canard avant qu'on le lui tranchât. Quelle vision d'horreur que de regarder le barbarie, sans tête, courir tout du long de la cour !

Pendant les repas, lorsque mes compagnons de jeux, sortaient du four plumés, dépecés, vidés et tout fumants, je perdais l'appétit. Je mangeais que les petits pois et les carottes, laissant de côté les navets, et surtout la viande froide et morte.

R.I.P Panpan, tu étais d'une intelligence rare, tu étais vraiment unique comme lapin...

Petit, si l'on me demandait quel métier je ferai plus tard, je répondais que je voulais être vétérinaire. Je ne ratais pas une diffusion de l'émission " Les Animaux du Monde" avec le toucan qui chantait pendant le générique en faisant du toboggan sur le cou d'une girafe ...

Pourtant, quand il s'agissait d'aller traquer le gibier avec mon grand-père, à l'époque trésorier de la société de chasse de Wimy, je n'avais plus aucun état d'âme. Les mercredi après-midi, on se préparait en enfilant une tenue kaki, nos bottes de caoutchouc et un capieau en feutre sur la tête pour ne pas avoir froid. Puis, on emmenait les jumelles, le fusil et Samy, l'épagneul breton, pour aller nous promener le long de la voix ferrée à Ecreveaux du Haut. C'était toujours moi qui portait l'arme en bandoulière lorsque nous marchions sur les traverses, tandis que le plus fidèle ami du chasseur fouinait partout, la truffe à ras du sol, sur les talus, à travers les ronces et dans les fossés. Parfois, le chien qui avait le dos si large que l'on aurait pu jouer aux cartes dessus, marquait l'arrêt, devant une proie et dans quelques rares cas, passait à l'offensive comme la fois où la gueule en sang, il s'acharna à mordiller un hérisson qui s'était recroquevillé sur lui-même, dans un reflex de défense. Les cibles étaient rares, les garennes est les lièvres souvent atteints de la myxomatose. Tremblants, les yeux rouges, ils n'avaient même pas la force de fuir, les moments où nous croisions leur chemin. Et puis, il y avait tous ces animaux protégés que l'on avait pas le droit de tirer comme les buses communes qui planaient au dessus des pâtures en formant des cercles, à la recherche de petits rongeurs à attraper entre leurs serres en piqué. Nous eûmes une fois la chance d'apercevoir une chouette effraie en plein jour, fait rarissime. Une autre fois, c'est un renard qui sortit des broussailles et décampa avant même que j'eus le temps d'appuyer sur la détente. Mon grand-père avait l'habitude de ramener les queues des renards et de les revendre à la fédération de chasse pour environ vingt cinq francs l'unité. Peut-être en faisaient-ils des porte-clés comme ceux qui étaient offerts en échange d'un plein d'essence dans une station Esso ? Je fis chou-blanc également quand j'eus dans ma ligne de mire un chevreuil qui finit par s'évanouir dans la nature. Perdrix, faisans, pigeons, hérons, belettes, rats musqués, blaireaux... j'étais capable de reconnaître toutes ces espèces qui vivaient dans le bocage thiérachien, mais je craignais d'en rencontrer qu'une seule : le sanglier. Un animal féroce lorsqu'il se sent en danger. Une bête sauvage, rapide, robuste pouvant dépasser les cents kilos et avec de grandes dents pointues. J'avais maintes fois, aux cours de diners familiaux, entendu parler d'une bataille épique entre un grand mâle blessé et un petit bonhomme coiffé d'un chapeau de feutre. Pour ne pas avoir tué le mammifère omnivore, dès la première salve, mon grand père du affronter le monstre, proche cousin non-domestiqué du porc, mano à mano. La bête avait chargé mon grand-père qui eut juste le temps de mettre le fusil entre lui et la puissante mâchoire du monstre. Le canon du fusil s'était tordu pendant le combat formant après l'attaque un "U". Un jour, ce qui devait arriver arriva et nous rencontrâmes à la sortie d'un bosquet d'aubépines l'ignoble animal. Pas téméraire, le chien avait battu en retraite et se tenait derrière nous. Il s'agissait d'une laie avec ses petits marcassins. Il n'y a rien de plus dangereux qu'une laie cherchant à protéger ses petits. Nous restâmes calmes, immobiles, silencieux. Sans faire de geste brusque, je me saisis du fusil et le mis en joue. Mes mains tremblaient, je fermai un oeil, pris une profonde inspiration, appuyai sur la gâchette et le coup partit. Le projectile fût stoppé net dans son élan, le bouchon retenu par une ficelle s'arrêta brusquement lorsque cette dernière se tendit. La meute nous regarda du coin de l'oeil, incrédule et repartit dans les bois paisiblement. Me promener avec mon grand-père, avec un fusil à bouchon, à la main, étaient les seules parties de chasse auxquelles je participais.